O CADASTRO DOS INFELIZES

Quadro de Lyle Motley

Posso enlouquecer

com tranquilidade,

fazendo pose para o vento,

abrindo o guarda-chuva sem chuva,

escondendo-me das contas,

dos pesadelos

e de mim mesma

embaixo de uma lesma.

Posso tudo

que o meu consciente me proibe

com o seu olhar chatinho

quando estou quase lá

no primeiro choppinho.

Posso voar, gritar,

fingir, mentir,

morrer.

Posso todas as coisas:

minha (in)sanidade é uma bomba-relógio:

preciso explodir urgentemente,

espalhar-me pelos ares,

chegar em Antares,

perde-me de mim

por ai,

por aqui.

Amarrem minhas mãos

na cama,

dopem-me:

letargia profunda e total.

Não quero lembrar

que amanhã acordo às cinco

e vou amassada e com fé

trabalhar.

Não quero nada que me lembre

que a segunda-feira existe.

É triste demais

a vida nos trilhos, certinha,

o papo politicamente correto,

o X no lugar certo

e a vida na prateleira,

pegando poeira.

Posso e mereço

um pouco de loucura

e indeterminação.

Alguém por favor

mande-me para a próxima dimensão

sem PIS, RG e CIC.

Estou cansada de ser mais um número

engordando o cadastro dos infelizes.

Que venha o Fleetwood Mac me salvar.

Please, um divã.

Ainda vou morrer desse negócio de segunda.

Não aguento mais acreditar nesse tal de amanhã.

Karla Bardanza

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