O poema tem pressa
e não pode me esperar.
As palavras pulam os muros
da minha imaginação,
caem no papel com rapidez,
esfolando os joelhos,
perdendo as metáforas
e a nitidez.
O poema tem pressa.
Não consigo acompanhar os passos
insanos dele no adiantado da hora.
Mal-educado, ele me deixou aqui,
estupefata, virou as costas
e foi embora.
Karla Bardanza
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