Quadro de Tracey Harris
O curto é circuito:
veias finas e explodidas,
a vida reclamando no estômago,
um coquetel para raciocinar
depois da dor.
Doutor, Doutor,
para onde vou
depois do depois.
Doutor, Doutor
o corpo entrincheirado,
aguarda a nova luta
bastante amedrontado.
As marcas são roxas e breves,
a alma é tonta e leve:
não consegue ficar
dentro do invólucro,
não cabe neste espaço fechado,
abafado, camuflado.
Doutor, Doutor
abona o meu dia
e me dá 24 horas de poesia,
por favor.
Karla Bardanza
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