MINHA MÃE ME ENSINOU A OLHAR

Quadro de Alphonse Mucha

Ontem, sentada, sozinha,

tive medo:

não um medinho.

Mas, esse tipo de medo

que apenas as crianças sentem.

Minha mãe lá dentro,

em mais um exame

e eu do lado de fora, congelando

junto com as outras pessoas

na sala cheia de portas

e desasossego.

Um casal chegou com o seu bebê,

uma mãe com o seu filho adolescente,

senhoras, senhores, 

gente, tanta gente.

Li uma revista, fingindo

não perceber o meu abandono.

Subitamente, lá estava eu com oito anos,

esperando minha mãe na porta

da escola, com as unhas roídas,

pensando: "Mãe, cadê você?"

Quatro horas de angústia,

uma eternidade, 

um século.

Não vi quando minha mãe

saiu lá dentro.

Meus olhos estavam fechados,

olhando para dentro,

olhando a praia e os peixinhos

que sempre observávamos

ou mesmo as estrelas e as nuvens.

Minha mãe me ensinou a olhar.

Senti o abraço dela,

o sorriso feliz.

Minha mãe estava ali comigo,

de novo.

O exame foi difícil, doloroso.

Porém, minha mãe estava ali, 
de volta,

de pé,
na minha frente.

Olho para ela,

e vejo todo o meu passado,

toda a minha vida,

todas essas coisas que o amor

entende.

Saímos sem pensar

no que irá acontecer.

Saímos felizes

e leves.

Descemos pelas escadas

e não sei bem como explicar isso,

mas acho que minha mãe

estava iluminada.

Karla Bardanza

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