HÁ

HÁ

Rostos dos dois lados, quase gente.

Chão desenhado preto e branco,

fúria mansa em janeiro.

Tudo sempre impenetrável.

Ela reage pouco aos estímulos:

luz.Luz?

Pega o ônibus e vai.

(pra onde ela vai?)

Janela toda aberta,

vento quente, unhas por fazer.

Para além das esquinas,

muito nada, outdoors,

ruas assombradas, pedrinhas no

caminho.

Sua face é de ovelha,

é de raposa, é de loba,

é de cobra, é de barata,

é de vampira, é deformada,

é branca, é amarela, é isso.

É isso.

Quando tateia a blusa,

procura o que ainda existe,

lendo a pele em Braille.

Desce do ônibus,

já armada:

o último leão é morto.

Mas, é ela quem jaz arrependida,

cansada,

cansada de viver.

Chuveiro frio,

comida fria,

existência sem essência,

filosofia de última hora:

o inferno são os outros,

as outras e ela mesma

das 5 até a hora que fecha.

Fecha os olhos,

respira, odeia, odeia

odeia.

Há uma grande extensão

de luzes morrendo pela janela.

Há.

Karla Bardaza

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