Os pés caminham
Dentro da chuva
Para o oeste da lua.
As mãos arrancam
As páginas manchadas:
palavras caem angustiadas
Em cima das malas prontas,
Ainda cansadas
Ainda tontas.
A foto continua bonita
No passaporte.
O cachecol vermelho vai aquecer
A neve e o norte.
Voltar é morrer
Olhando o passado.
Voltar é chorar
Em cima da sepultura.
Quando ela voltou,
Ele era ainda o seu país,
Ele não ficou lá.
Depois que ela voltou,
Nunca mais aprendeu
A ser feliz.
Nunca mais conseguiu
Voar.
Karla Bardanza
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